Y... ¡¡zas!! Otra vez, desilusionada, me dan ganas de ponerme a llorar sobre esa página cruel y blasfema. ¿Qué es lo que ocurre? ¿Se supone que el calor achicharra las neuronas? Estas listas están plagadas de libros del tipo "Los siete secretos para tener un jardín florido".
Siete...¿número cabalístico? Aparentemente, porque es el número exacto para salvar un matrimonio, criar hijos inteligentes, cocinar como una diosa, conseguir el trabajo deseado o destapar un inodoro.
Yo, rebelándome -para no perder la costumbre- hago mi propia lista, y aquí va la del 2006 -se aceptan sugerencias, después del verano llega el otoño y voy a seguir leyendo-:
- Madame Bovary (Gustave Flaubert)
- Ensayo sobre la ceguera (José Saramago)
- Crimen y castigo (Fedor Dostoiewski)
- Al faro (Virginia Woolf)
- Orlando (Virginia Woolf)
- El segundo sexo (Simone de Beuavoir)
- Moby Dick (Herman Melville)
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